Aldea con mapa, sin territorio para mí,
cultivo maíz y arroz, de sol a sombra,
reducidos acuíferos-espejos fragmentados.
Sin lugar en una cama, sin lugar en la mesa,
ni vasos de cristal para ver el mundo
-sólo una cucharilla plateada de Potosí-
Duermo en una carpa sin ventanas,
no me inhabilita los sueños.
Sobresaltada me levanto con el sonido
de la sirena, látigo del capataz,
el Sol es mi aliado,me falta agua,
milenaria sed.
Con la forastera llega la noticia :
la cosecha se ex-porta
con alto balance económico.
La herida sangra.
Yo no tengo precio, sé que mi hijo
alimentará al mundo en su parcela
con frutos de cenizas y oro.
Mutarán las fronteras
Sociedad- fronteras culturales y económicas..
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